A diferença é que o louco não sabe que é poeta.

O pingo de chuva se derreteu em flor murcha -
o casulo rompeu-se,
a faísca flamejou,
o corpo volveu à carne -
e a pequena apenas saciou-se em seu último deleite
e pendeu de volta pro chão.

A lua está ensolarada

A lua está ensolarada e a moça vai descendo a ladeira suada. Ela tem os olhos ocupados de fome, fome de mundo. Seu andar livre salta poças de lama e abismos cósmicos.
Ela quer se desprender das amarras que os homens tão cordialmente lançam sobre ela. Nas suas mãos cabem alianças e uma ciranda de órbitas paralelas, mas como absoluta entusiasta da liberdade, ela preza por tudo o que tende a escapulir de seus dedos.
Ela não é da noite, mas a noite pertence à ela, se confunde com ela, quer prová-la e abocanhá-la por sua tal indiferença.
Ela dança por entre uma orquestra de acordeões e celos, tragédias gregas e carnavais bacanais, entre moças faceiras e beatos solitários que vêm brindar a noite junto à ela.
Cá de espreita a moça avista a máquina que rege as suas óperas romanescas, e anuncia o tempo de luz: a lua está ensolarada.

 

Lou, Rée e Nietzsche, 1882